L’ALBA LA XI DEL PASCADUR – L’ALBA È DEL PESCATORE
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rovignese

Intra i vieci gameîni
de li caxe
speîra l'aria da un alba
ruxea uduruxa.
Intul silensio
da oûn virgino rixvilgio
sa liva el pascadur
dal suovo lieto
da ride rapasàde.
Udur da mar
inùnda la stansa,
el vierxo la purtiela,
el raspìra prufondo
cui uoci lusenti
quil prufoûmo
da mar e da tiera istriana.
L'incanto da un curso itièrno
sa ronpo intra'l varxaro
de la luna inpalideîda.
El va xu pa li scale,
el saluda el suovo gato
e la mento sa luntana
tra floûti da sal
sugadi sul veîxo
da un sul d'istà.
El rimo cuntuòrto
su la spala salda
galuòpa pian pian
cun ritmo da oûn paso sigoûro.
El rivido el suòvo ligno
ligà a la reîva
ansiux da iesi sacuià
cun fuorsa.
El sa sento fileîse
intra el seîgo
da veîte divierse
uguali tra lure.
El sa luntana
par iesi sul,
capeî da'l canto,
ascultà dal mar.

ITALIANO

Tra i vecchi camini
delle case
spira l'aria di un'alba
rosea odorata.
Nel silenzio
di un vergine risveglio
si leva il pescatore
dal suo letto
di reti rattoppate.
Odore di mare
innonda la stanza,
apre l'imposta,
respira profondo
con gli occhi lucenti
quel profumo
di mare e di terra istriana.
L'incanto di un corso eterno
si rompe tra lo sbadiglio
della luna impallidita.
Scende le scale,
saluta il suo gatto,
e la mente si allontana
tra flutti di sale
asciugati sul volto
da un sole d'estate.
Il remo contorto
sulla spalla possente
galoppa pian piano
a ritmo di un passo sicuro.
Rivede il suo legno
legato alla riva
ansioso d'esser cullato
di forza.
Si sente felice
tra il grido di vite diverse
uguali fra loro.
S'allontana per essere solo,
compreso dal canto,
ascoltato dal mare.

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